Bà cụ nói, vậy chắc ông ngoại cháu tự hào về cháu lắm.

Tôi cười, không nói gì.

Sau khi về nước, tôi thi cao học của Bộ Ngoại giao, rồi sau này được phân về Vụ Đông Âu.

Lần đầu tiên bước vào tòa nhà Bộ Ngoại giao, nền đá cẩm thạch phản chiếu bóng tôi. Hành lang rất dài, trên tường treo bản đồ thế giới.

Tiền bối dẫn tôi đi tham quan nói, công việc ở đây rất bận, nhưng cũng rất thú vị.

Tôi nói tôi không sợ bận.

Tiền bối nhìn tôi một cái rồi cười.

Sau này có một lần, trong một sự kiện ngoại giao, tôi gặp một vị lãnh đạo cũ của sở tuyển sinh tỉnh.

Ông ấy hiện đã nghỉ hưu, được mời quay lại làm cố vấn.

Nhìn thấy tên tôi, ông ấy sững ra một chút, hỏi:

“Cô chính là đứa trẻ năm đó?”

Tôi nói phải.

Ông ấy thở dài:

“Chuyện năm đó, chúng tôi cũng có trách nhiệm. Tuy điều tra đã làm rõ, nhưng tổn thương gây ra cho cô trong quá trình ấy đã là sự thật.”

Tôi nói:

“Đã qua rồi.”

Ông ấy nhìn tôi, im lặng một lúc, rồi hỏi:

“Chuyện của cô ruột cô năm đó, cô biết chứ?”

Tôi gật đầu.

“Sau khi ra tù, bà ấy đi về phía nam, sống cùng Ôn Ý Miên. Nghe nói sống không tốt lắm, sức khỏe cũng không ổn.”

Tôi không nói gì.

Ông ấy vỗ vai tôi rồi quay người rời đi.

Tối hôm đó tôi về nhà. Bố tôi đang xem tivi trong phòng khách, mẹ tôi đang gói sủi cảo trong bếp.

Tôi thay giày, rửa tay, đi vào bếp, đứng cạnh mẹ, nhìn bà cán vỏ sủi cảo.

“Mẹ.”

“Ừ.”

“Ôn Ý Miên sống không tốt lắm.”

Tay cán bột của mẹ tôi khựng lại, sau đó tiếp tục cán.

“Lúc ăn cơm đừng nói chuyện này.” Bà nói.

Tôi “vâng” một tiếng, không nhắc nữa.

Khi sủi cảo được vớt ra, bố tôi ở phòng khách gọi lớn một tiếng “ăn cơm thôi”, giọng to đến mức con chó nhà bên cạnh cũng sủa hai tiếng.

Mẹ bê sủi cảo lên bàn. Bố gắp một cái, bị nóng đến nhe răng, vừa thổi vừa nói:

“Sủi cảo mẹ con gói là số một thế giới.”

Tôi hỏi:

“Thế tiếng Nga của con thì sao?”

Bố nhìn tôi, nghiêm túc nói:

“Tiếng Nga của con cũng số một thế giới.”

Mẹ lườm chúng tôi:

“Hai bố con mặt dày.”

Rồi bà tự gắp một cái sủi cảo, cắn một miếng, bật cười.

Điện thoại sáng lên. Là tin nhắn Lâm Tri Hạ gửi đến, nói cô ấy đã được bảo lưu lên thạc sĩ, hỏi khi nào tôi về Bắc Kinh mời cô ấy ăn cơm.

Tôi trả lời:

“Được.”

Cô ấy lại hỏi:

“Rốt cuộc bao giờ cậu về mời tớ ăn cơm?”

Tôi nghĩ một chút, gõ vài chữ gửi đi:

“Sắp rồi.”

Sau đó tôi đặt điện thoại xuống, đi vào bếp, nhận bát đũa từ tay mẹ rồi bày lên bàn.

Ngoài cửa sổ, trời rất xanh, mây rất trắng.

Giống hệt bầu trời năm đó sau khi thi đại học xong, lúc tôi đứng ngoài điểm thi nhìn thấy.

Nhưng lần này, không có ai cầm micro lao tới.

Chỉ có mẹ tôi đang tháo tạp dề, bố tôi đang tắt tivi.

Ba người, một chiếc bàn, ba bát cháo.

Một ngày bình thường, một bữa cơm bình thường.

Nhưng đối với tôi, đây chính là cái kết tốt đẹp nhất.

Lần trước, tôi nhảy xuống từ tầng ba mươi, không còn ngày mai.

Lần này, tôi có ngày mai.

Hơn nữa, tôi còn có rất nhiều, rất nhiều ngày mai.

Mỗi một ngày, tôi đều sẽ không phụ lòng mình nữa.

Hết truyện.