“Làm sao ông biết chị ấy đang gặp khó khăn?” Tôi nhẹ giọng hỏi. “Ông tận mắt nhìn thấy chị ấy không thể sống tiếp sao? Hay chỉ nghe chị ấy nói?”
Trần Kiến Quốc ngẩng đầu.
Hốc mắt ông ấy hơi đỏ.
Một người đàn ông sáu mươi ba tuổi, tóc đã bạc hơn nửa, lúc này lại trông giống như một đứa trẻ vừa bị lừa.
Tôi thở dài.
“Kiến Quốc, ông không phải người xấu. Ông có lòng tốt, nhớ tình nghĩa cũ. Bao nhiêu năm nay ông giúp đỡ chị dâu, ngoài miệng tôi không nói nhưng trong lòng cũng đồng ý. Dù sao anh cả mất sớm, để lại một người phụ nữ góa chồng và đứa con, giúp đỡ một chút cũng là chuyện nên làm.”
