Tôi tan làm đi ra khỏi tòa nhà, liếc mắt đã thấy anh ta.
Mắt anh ta đỏ hoe, dáng vẻ tiều tụy, giống như chỉ trong chớp mắt đã già đi mười tuổi.
Anh ta run rẩy đưa cuốn sổ thiết kế lên, giọng nghẹn ngào:
“An An, anh sai rồi… anh là súc sinh, anh không phải con người… anh hại chú dì suýt nữa khuynh gia bại sản…”
Tầm mắt tôi rơi xuống cổ áo sơ mi trắng sạch sẽ của anh ta.
Ở đó vẫn còn sót lại một vệt kem nền sẫm màu nhỏ làm thế nào cũng không giặt sạch được.
